清晨的海风带着咸湿的气息，轻轻拂过我的脸颊。我站在甲板上，手里捧着那个小小的骨灰盒，就像小时候牵着父母的手那样小心翼翼。今天是他们海葬的日子，海面上波光粼粼，远处的海鸥展开翅膀，仿佛在为这场特殊的告别引路。

记得母亲生前总说喜欢看海，她说大海包容一切，父亲则会在一旁笑着补充，等我们老了就去海边住，每天听浪声醒来。他们真的要融入这片蔚蓝了。我打开骨灰盒，看着白色的骨灰随着海风慢慢撒向海面，突然觉得那些曾经背好的祭文都变得多余。原来真正的告别，不需要华丽的辞藻，只需要像往常一样，和他们说说心里话。

"爸，妈，你们看这海水多清啊。"我蹲下身，让海浪打湿我的指尖，"还记得小时候你们带我去青岛，我非要光着脚踩水，结果被浪花打湿了裤子，妈您当时一边骂我调皮一边给我擦脚，爸就在旁边举着相机拍个不停。现在我也学会照顾自己了，会记得天冷加衣服，会按时吃饭，就像你们一直叮嘱的那样。"

海面上泛起细碎的涟漪，阳光透过云层洒下来，在水面上跳跃成金色的光斑。我想起去年整理旧物时，发现父亲日记里夹着的船票，那是他们年轻时第一次看海的纪念。原来他们早就把大海当作心灵的故乡，难怪当初提出海葬时，两个老人异口同声地说"好"。此刻我仿佛看见父亲牵着母亲的手，踏着浪花走向远方，他们的背影在海天一色中渐渐变得轻盈。

"昨天整理书房，看到爸您写的那本菜谱，第37页还夹着我小时候画的全家福。"我从口袋里掏出那张泛黄的画纸，轻轻放在海面上，"现在我也学会做您最拿手的红烧肉了，就是火候总掌握不好，下次做的时候，您可得在天上偷偷指点我。妈，您织的那件灰色毛衣我还留着，天冷的时候穿上，就像您还在身边抱着我一样暖和。"

海鸥在头顶盘旋，发出悠长的鸣叫。我知道这场告别不是结束，而是另一种开始。父母化作了海浪里的每一滴水珠，化作了海风中的每一缕气息，在我需要的时候，他们就会以另一种方式回到我身边。我站起身，对着大海深深鞠躬，没有痛哭流涕，只有满心的安宁。

"爸，妈，你们安心去吧。"我对着辽阔的海面微笑，"等明年春天，我带你们最爱的海棠花来看海，到时候再跟你们说说我这一年的故事。就像以前每个周末回家那样，我做饭，你们听，咱们一家人，永远都在一起。"海风把我的话语送向远方，远处的货轮鸣响汽笛仿佛回应。原来最好的说辞，从来不是精心准备的说教，而是把日子过成他们期望的模样，带着他们的爱继续前行。