我站在甲板上，海风掀起衣角时，手里的白瓷坛传来微凉的触感。这是奶奶离开后的第三个春天，她生前总说自己是海边长大的姑娘，死后要回到浪涛里去。此刻望着无垠的蔚蓝，忽然明白这份选择里藏着比告别更温柔的深意。

记得奶奶的葬礼上，家族长辈曾坚持要将骨灰葬入祖坟。父亲却从抽屉里翻出泛黄的笔记本，里面夹着奶奶六十岁时写的话："我见过渤海湾的晨雾，也看过南海的落日，最后想变成一滴水，去看看更大的世界。"那段时间，我陪着父亲一遍遍解释海葬的意义，从传统习俗聊到生态理念，看着长辈们紧锁的眉头渐渐舒展，忽然懂得真正的孝顺，是尊重逝者最本真的愿望。

撒骨灰的那天选在退潮时分。当白色的骨殖混着细碎的花瓣落入海面，并没有想象中的沉重。阳光穿透水波，仿佛有无数金色的光点在跳跃，像极了奶奶年轻时跳扇子舞的样子。同行的老船长说，每年都有上百个家庭来这里完成亲人的遗愿，有的将骨灰与玫瑰花瓣混合，有的会撒下逝者生前最爱的咖啡豆。大海以最包容的姿态接纳所有故事，让每一份思念都有了流动的温度。

如今每次去海边，我都会带一瓶奶奶生前喜欢的茉莉花茶。浪花漫过脚踝时，总能听见她笑着说"你看这潮水，多像小时候推你的摇篮"。或许死亡从不是终点，当骨灰化作鱼群的养料，当思念融入潮起潮落，那些爱过的人，其实正以另一种方式拥抱这个世界。就像奶奶笔记本最后一页写的："别在墓碑前哭我，去看看春天的海吧，那里有我新的开始。"